On l’appelle L’Etranger. Enroulé dans son grand manteau de cuir, les poings serrés et l’œil alerte, il scrute l’horizon. La chaleur est écrasante, bien au-delà des habitudes de la région, mais l’Etranger ne semble pas s’en soucier. Le sombrero fatigué fermement vissé sur le crâne, il attend en silence que sa proie pointe le bout de son six coups. Et les charognards d’exécuter leur ronde funèbre dans les airs, sans trop y croire. Putain de vie.

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